空气中弥漫着枪油、潮湿泥土和压抑呼吸混合的气味，沉甸甸地压在每个人的肺叶上。

南苑的死寂被利剑小队的靴子碾碎在泥泞里。他们一头扎进丰台外围那片无边的、在冬季已凋零得只剩下枯枝败叶的杂木林子。

雨点又急又密，抽打在早已湿透的枯枝上，噼啪作响，像无数小鬼在暗夜里敲着梆子。脚下是吸饱了水的烂泥，每一步下去都深陷其中，发出“噗滋”一声闷响，再拔出来又带起一片沉重的泥浆。

寒冷刺骨的风毫无遮拦地穿过稀疏的林木，刀子般刮过他们湿透的棉军装，试图钻进骨头缝里。

队长徐长三走在最前头，整个身体压得极低，像一只蓄势待发的豹子，警觉地贴着地面潜行。

他右手始终没有离开腰间那把“启式”冰冷坚硬的枪柄。雨水顺着他那顶独特的、帽檐压得极低的钢盔边缘不断淌下，在他粗糙的下巴上汇聚成一股细流，滴落在早已湿透的前襟。视线被雨水和黑暗严重侵扰，模糊不清，耳朵却像猎犬一样支棱着，极力捕捉着雨声、风声之外任何一丝可疑的动静。

“停！”徐长三猛地竖起拳头，动作凝固在雨中。身后所有脚步声瞬间消失，队员们像石头一样钉在原地，只有雨点砸在钢盔和枯叶上的沙沙声。

他侧着头，凝神谛听。前方不远处，隔着几丛在风雨中簌簌抖动的低矮灌木，传来一种规律而单调的声音——那是沉重的、穿着皮靴的脚踩在泥水里的声音，中间还夹杂着几句被风雨撕扯得含混不清的日语咕哝，带着一种巡查者特有的疲惫和麻木。

一个落单的日军外围步哨。徐长三眼中寒光一闪，左手在雨幕中极其隐蔽地向身侧挥了两下。

身后一个矮小精悍的身影，绰号“泥鳅”的队员——立刻像一道贴着地皮滑动的影子，无声无息地从队伍边缘滑了出来，没入旁边更深的黑暗。

几秒钟后，灌木丛的方向传来一声极其轻微、短促，像是湿布被猛然撕裂的“嗤”声。紧接着，是身体沉重倒在泥水里的沉闷声响，以及几声微弱的、类似水泡破裂的“咕嘟”声。然后，一切又被风雨的咆哮吞没。