车刚停稳，陈星燃就听见工作室里传来一声闷响，像是木头砸在桌角的声音。他推门进去时，秦叔正背对着他，肩膀绷得像拉满的弓，手里还攥着半截断裂的模型支架。

地上躺着一个摔坏的全息投影底座，原本用来模拟汉服纹样的光影结构，现在散成几块，灯线歪在一边闪着红光。

“又来这套？”秦叔没回头，声音压得很低，“搞点光影晃人眼睛，就叫创新？我告诉你，这不是设计，是变魔术。”

陈星燃没吭声，顺手把包放在椅子上，棒棒糖从兜里滑出来一颗，他叼住，慢慢走到工作台前蹲下，一块块捡起碎片。

“我说了不用收。”秦叔转身，袖口沾了点木屑，“你们年轻人总想着一步登天，什么AR、VR、全息投影，听着像科幻片。可咱们做的是国潮，不是搭舞台剧！”

陈星燃把最后一块碎片放回桌面，直起身：“您说得对，这东西确实不像话。”

秦叔一愣，没想到他会认。

“花里胡哨，光线乱飘，纹路还没定型就敢拿出去给人看。”陈星燃低头看着那堆残骸，“尤其是榫卯结构那一段，转角误差至少七度，要是真拿去参展，老师傅看了都得摇头。”

秦叔冷哼一声：“知道就好。”

“但您当年做的那个奖杯底座，没人能复刻。”陈星燃拉开最下面的抽屉，从一堆旧图纸底下取出一个用黄绸布裹着的东西，轻轻放在桌上。

布一掀开，是一块暗褐色的木质基座，表面有细密的手工刻痕，三十六道交错的榫接口严丝合缝，边缘雕着缠枝莲纹，年头久了，颜色沉得像老茶汤。

秦叔眼神猛地一颤。

“这……你怎么会有这个？”

“三年前璃姐整理仓库，差点当废料处理。”陈星燃指尖点了点底座一角，“我看见底下刻着‘秦承安’三个字，就留了下来。”

秦叔没说话，伸手摸了摸那条主榫，指腹顺着纹路走了一遍，动作轻得像怕惊醒什么。

“那时候参赛，评委说传统工艺太死板，要加点西洋元素才够‘国际范儿’。”他嗓音低了些，“我没听。三十七天，纯手工打磨，连胶都没用。最后拿了金奖，回来却有人说我守旧，不懂变通。”

陈星燃点头：“可现在还有人记得那年金奖是谁拿的吗？”

秦叔皱眉：“你什么意思？”