雪花落在德拉科长长的睫毛上，他用力眨掉。

“快走。”

他催促道，声音有点闷，目光直视前方被雪模糊的道路，

通往地窖的走廊比往日更加幽深寒冷。

斯莱特林公共休息室厚重的石门在身后关上，隔绝了外界的风雪和窥探。

“……绝对是蛇佬腔！我听得清清楚楚！”

潘西·帕金森此时正绘声绘色地向几个没去决斗俱乐部的学生描述着礼堂里的一幕。

布雷斯·扎比尼斜倚在壁炉旁一张高背椅里，慢条斯理地削着一个苹果。

“潘西，声音小点。继承人做事，需要向你汇报？”扎比尼嘴角勾起一个玩味的弧度。

他慢悠悠轻飘飘的语气，像在潘西燃烧的火焰上又浇了一勺油。