看到斯莱特林的院徽，下意识地皱紧眉头，抿紧了嘴唇，侧身粗暴地挤了过去，带起一阵汗水和风的气息。

“跟上！别磨蹭！我们还有整整一套新战术要跑！每一次起飞都可能是最后一次机会！”

他的吼声在走廊里回荡，带着一种近乎焦灼的严厉。

他身后跟着疲惫不堪的队员们。

哈利和韦斯莱双胞胎看起来还好些，只是满头大汗，另外两个击球手则几乎是拖着步子走路，袍子都被汗水浸透了。

“梅林啊，伍德是不是疯了？”一个击球手小声抱怨，声音嘶哑，“天都快黑了！”

“这是他七年级了，安吉丽娜，”另一个女孩擦着额角的汗，喘着气说，“最后一次冲击魁地奇杯的机会。格兰芬多已经七年没赢过了。”

“我知道，可这也太……”

“别说了，他听见了更没好果子吃。”

队伍匆匆远去，那抹沉重的红色消失在走廊尽头。

伊丝塔站在原地，还能听到伍德远远传来的、模糊却依旧充满力量的督促声。

她忽然想起德拉科在训练间隙，偶尔会靠在扫帚上评价：“格兰芬多快被伍德逼疯了……不过也好，省得我们费太多力气。”

德拉科提起训练时，虽然认真，却从未有过这种近乎绝望的迫切。

对马尔福而言，魁地奇是兴趣，但对伍德来说，那似乎是执念，是七年等待的最后燃烧。

伊丝塔抱紧了怀里的书，继续向地窖方向走去。

城堡外的天空，阴云低垂，似乎又要下雨了。

回到公共休息室，壁炉里的火燃得正旺，驱散了外面的寒意。

布雷斯·扎比尼慵懒地陷在最靠近壁炉的沙发里，手里捏着一份《预言家日报》。

看到伊丝塔进来，他扬了扬手里的报纸。

“瞧瞧，我们的阿兹卡班巨星又上头条了。”

“胆子真不小，居然溜达到霍格沃茨附近来了。看来布莱克先生对我们学校真是情有独钟。”

旁边一个一年级女生害怕地吸了口气：“梅林！他就在外面？那些摄魂怪……它们不是守着所有出口吗？”