“娃儿揣着磨尖的铁钎子……挤在人群里……没成……被鬼子……被鬼子的刺刀……捅了十几个窟窿……”

他顿住了，浑浊的泪水终于滚出深陷的眼眶，爬过脸上刀刻般的皱纹，滴落在冰冷的黄龙上，迅速洇开一小片深色的湿痕。

老妇人猛地别过脸去，瘦削的肩膀剧烈地抽动着，压抑的哭泣声断断续续。

“这旗子……是他那年，偷偷从衙门旗杆上扯下来……塞给我的……说，阿爸吉，留着……王师……总会回来的……”崔石根抬起头，昏黄的灯光映着他泪光闪烁却异常明亮的眼睛，那里面燃烧着一种近乎疯狂的执拗，

“二十年了！顺玉！二十年！我等的就是今天！听见外面那炮声没有？近了！那是咱的王师！唐大帅的王师打回来了！”他猛地攥紧了那面旧旗，枯瘦的手背上青筋虬结，“我老了，爬不上长白山去打鬼子了，可这面旗子……我要让它再飘起来！就在这富宁城的头上！让那些狗日的小鬼子看看！让咱们朝鲜的父老乡亲们看看！王师——回来了！”

那最后四个字，仿佛耗尽了他所有的力气，也点燃了他所有的生命之火。他不再看哭泣的老伴，毅然决然地用那块褪色的蓝布重新将黄龙旗仔细包裹好，紧紧抱在怀里，如同抱着一个沉睡的婴儿，也如同抱着一个即将爆发的惊雷。

他佝偻着背，一步一步，异常缓慢却又无比坚定地挪向那扇歪斜的门板。

“吱呀——”一声轻响，门开了窄窄一道缝。屋外刺骨的寒风和细碎的雪粒立刻扑打在老人布满皱纹的脸上。

他瘦小的身影晃了一下，随即抱紧了怀中的包裹，像一片倔强的枯叶，毅然决然地融入了门外那浓得化不开的、杀机四伏的黑暗之中。

富宁城的心脏，在死寂的黑暗中沉重地搏动着。时针的指针，带着一种令人窒息的缓慢，一格一格地爬向凌晨三点。